Hay días que parecen hechos para recordar por qué leemos. El 23 de abril es uno de ellos. No porque lo diga el calendario, sino porque la literatura tiene esa extraña capacidad de devolvernos a nosotros mismos cuando más dispersos estamos. A veces basta una frase, una página o un poema breve para sentir que alguien, en algún lugar, pensó antes exactamente eso que nosotros no sabíamos decir.

Este Día del Libro 2026 quiero celebrarlo desde aquí, desde este rinconcito de papel, como mejor sé hacerlo: leyendo, escribiendo y compartiendo historias. No se me ocurre una manera más honesta de celebrar la literatura que volver a aquello que la hace necesaria: su capacidad para acompañarnos, inquietarnos, consolarnos y, de vez en cuando, cambiarnos un poco.

23 de abril: más que una fecha en el calendario

El Día Internacional del Libro se celebra cada 23 de abril desde 1995, cuando la UNESCO escogió esta fecha en honor a Cervantes, Shakespeare e Inca Garcilaso de la Vega, los tres fallecidos en torno a ese día de 1616. Pero esta efeméride es mucho más que un homenaje póstumo: es una invitación colectiva a reivindicar la lectura como un acto íntimo y transformador.

En España, donde la tradición del libro y la rosa tiñe de literatura ciudades enteras, el 23 de abril se convierte en una fiesta hermosa. Pero también en algo más sencillo y más verdadero: la excusa perfecta para volver a ese libro pendiente, para visitar una librería, para releer un párrafo subrayado hace años o para encontrar por fin unas palabras que nos hagan compañía.

El arte de contar en pocas páginas

Siempre he sentido una inclinación especial por las historias breves. Tal vez porque el relato corto obliga a ir al centro de todo sin rodeos. Tal vez porque en pocas páginas puede caber una atmósfera entera, una herida, una imagen o un final que se queda dando vueltas mucho después de terminar de leer.

En Rincones de papel esa querencia está muy presente. En la sección de relatos cortos conviven el terror adolescente de La fábrica en las afueras, el terror cósmico de Sueños de Andrómeda, la inquietud casi cinematográfica de El grito del alma y la reflexión más existencial de La hierba verde.

Son historias distintas entre sí, pero unidas por algo que me interesa especialmente cuando escribo: crear una atmósfera capaz de arrastrar al lector dentro del texto. Ya sea a una fábrica inquietante, a una inmensidad cósmica, a una base secreta o a una llanura donde alguien huye de su destino, lo importante siempre es que el lector sienta que ha entrado de verdad en ese mundo.

Si te apetece celebrar el Día del Libro leyendo algo breve pero intenso, esas historias son un buen lugar al que volver.

La poesía y el microrelato: decir mucho con muy poco

Hay textos que no necesitan extenderse para dejar huella. El poema y el microrelato funcionan así: llegan rápido, pero no se van rápido. A veces nacen de un sentimiento momentáneo, de una imagen, de una punzada, de uno de esos azares que la vida, tan caprichosa, nos deja caer delante sin previo aviso.

En la sección de poesía y microrelatos están reunidos varios de esos textos. Ahí conviven piezas como Gritos de amor, que incluso dio el salto a Relatos en cadena, con textos más íntimos como Tus ojos castaños, Padre o Amor permanente.

Me gusta pensar que ahí está otra parte esencial del blog: la más breve, la más emocional, la que intenta atrapar algo antes de que se escape. Y quizá por eso vuelve uno tantas veces a la poesía: porque a veces solo unas pocas palabras son capaces de decir lo que una página entera no alcanza.

Leer para escribir, escribir para respirar un poco mejor

En otra entrada del blog hablé de ese impulso de escribir que aparece incluso cuando la vida diaria, las preocupaciones y el cansancio parecen dejar poco espacio para nada. Sigo creyendo lo mismo: escribir es, muchas veces, una forma de abstraerse por completo de la realidad y entrar en un mundo donde por fin todo parece obedecer a otro ritmo.

Pero ese impulso rara vez nace de la nada. Casi siempre nace de la lectura. De todo lo que uno ha ido recogiendo por el camino. De autoras como Alice Munro, que demuestra que lo cotidiano puede contener una profundidad inmensa. De Kafka, de Dostoyevski o de Camus, que no solo cuentan historias: también nos obligan a pensar, a mirar más despacio y a soportar ciertas preguntas incómodas.

Leer no nos convierte automáticamente en mejores escritores, pero sí afina la sensibilidad. Y eso, para quien ama las palabras, ya es muchísimo.

Volver a las palabras

Este Día del Libro 2026, mi propuesta es sencilla: busca tu rincón, abre un libro y quédate un rato ahí. Sin prisa. Sin la obligación de sacar una conclusión brillante. Solo por el placer de leer, de dejarte acompañar, de recordar que la literatura sigue siendo uno de los pocos lugares donde todavía podemos demorarnos.

Y si después de leer te entran ganas de escribir, mejor todavía. Aquí, en este rincón de papel, siempre habrá sitio para una historia más, para un poema más, para una reflexión más sobre eso que tanto nos salva y nos desordena: las palabras.

Feliz Día del Libro.

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